Breve disanima sul sentimento

Perché le persone si ostinano a perseguire il sentimento dell’amore? Perché continuano a cercarlo, nonostante abbiano accumulato soltanto delusione? Può valere, tutta questa ansia, per qualche ora di illuso benessere, di finta grazia?
Cosa c’è di tanto attraente in questo vagheggiare senza essere ricambiati, in questa illusione che si trascina per mesi tra malesseri, discese e salite, per risolversi poi in una bolla di sapone.
L’amore, come la Religione, si pascono nell’ignoranza. In entrambe i casi la mancanza di giudizio porta a confidare in un caso in una persona, nell’altra in un Dio. Ma non cambia la sostanza: ci stiamo sempre illudendo che in qualcosa o qualcuno fuori di noi ci sia la soluzione.
In realtà dovremmo capire che questi invaghimenti ora per la Fede, ora per una mora strabiliante che sbatte gli occhioni come una cerbiatta non sono che fasi della vita e che queste fasi della vita si suddividono in fasi: l’innamoramento, la passione e l’abitudine, che conduce all’affetto.
Non si innamora ad un certo punto un individuo alla figura di un Dio… e non vi si appassiona trascorrendo molte ore del giorno in contemplazione ed in preghiera? Solo in lui trova la pace: solo immerso in quei profumi di incenso e di cera bruciata è la sua pace e il suo amplesso nel contempo.
E non è la medesima cosa quando ci si incanta per una donna o per un uomo?
Per l’innamorato della Fede, trascorso il culmine, tutto diverrà routine, abitudine: le preghiere alle stesse ore: dievi Ave Maria e dieci Pater Noster e sarà come fare l’amore tutti i sabato sera.
Qual è dunque la differenza? In tutti e due i casi stiamo risolvendo i nostri conflitti con un tramite al di fuori di noi, non risolvendoli in noi e quindi lasciandoli irrisolti.
Sia l’amore che la Fede ci lasceranno sempre e comunque scontenti ed incompiuti

S. Amici

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Nebbie che non s’alzano

C’è una durezza semplice
in tutti gli altri uomini
io non sono capace
di essere piacevole

E c’è nel mio silenzio
un malcelato astio
paura di esser tenero
sterile serietà

Non sono mai me stesso
nemmeno per un attimo
e son la copia pallida
di quel che vorrei essere

Domani vorrei andare
lontano dalle cose
essere un impalpabile
ricordo in chi mi ha amato

Ma questo non mi è dato
e poco mi è concesso
solo un eterno autunno
di foglie che non cadono
di atmosfere labili
di nebbie che non s’alzano
e un costante lascito
di dolore sordido
dolore di non-vita
angoscia di rinunce

T.V. male!

Ciao e di nuovo auguri, amico mio.
Ho aperto le finestre; l’aria estiva non vuol smettere di baciare le cose. Gli uccelli che migravano sono rimasti sui rami, rabbrividendo solo un po’ al mattino per quel leggero accenno di gelo che scende poco convinto prima che sorga il sole. E cinguettano come a dire: “fatica in meno, rimarremo qui, rischiando di diventare obesi e facendo scricchiolare i rami”. Da lontano, da molto lontano arriva il traffico della domenica: lento e permissivo. Qualche latrato di cane, raschiare di giardiniere, lontane sirene di seconde case.

E’ una domenica come ce ne sono state tante altre. Le poche cose da fare; le tante ore ad attendere che passino. Per questo hanno inventato la televisione; per questo hanno inventato la televisione su misura, dove puoi rivedere cento volte lo stesso film, avanti e indietro. Io durante il giorno accendo il televisore solo se sto male. Con la febbre mi piace guardare i programmi della mattina, quelli che parlano del passato, del nostro recente passato, tanto diverso ormai da essere mitizzato. Gli anni ‘50, gli anni ’60. E’ come se rivedessi in quelle giovinette dai capelli fitti e dagli abitini pieghettati mia madre da giovane. Per il resto non lo accendo che a sera tardi, lo ammetto, per vedere qualche film alla Pay TV di mio figlio. E mi chiedo quale sia la differenza di questo tipo di programmazione da quello normale, visto che la pubblicità oramai anche qui la fa da padrona. Mi direte che ci sono le partite di calcio. Ah si, il calcio.
Sarebbe quello sport che ormai trasmettono tutte le sere, tutte le sere, come una costante droga straniante.
Mi ricordo la prima televisione: un cassettone nero con solo il primo e secondo canale. Si cambiava il canale pigiando un tastone di plastica argentata alla base. Io lo pigiamo con il palmo della mano aperta. Era un prodigio veder cambiare canale. E fu un evento sintonizzarsi per la prima volta sul canale privato locale, dopo aver percorso minuti e minuti di nebbia fitta. Su quel canale al giovedi trasmettevano il film vietato: quelle commediette italiane con il dottore perennemente eccitato e l’infermiera mai completamente nuda.
Le immagini andavano e venivano, ora attraversate da una foschia lattiginosa. Era un bianco e nero tendente al magenta.
E mi ricordo il primo televisore a colori: colori colorati! Erano rossi densi e formicolanti; gialli ipnotici. Le prime orribili serie americane… Dio mio! Love Boat! Dallas! Dio mio!
Se c’è un momento in cui si può cominciare a parlare di decadimento della cultura italiana in generale e di caduta di intelligenza collettiva bene è il momento in cui sono iniziate le prime serie TV americane.

Io al mattinola TV non la accendo. Abbiamo un bel televisore ultimo tipo enorme ed accessoriato (non averlo ci avrebbe fatto sentire una minoranza miserella, forse) ma non lo accendo. Preferisco essere colto da una noia sana, piuttosto che da una becera euforia da reality.